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Por Ana Valenzuela

domingo, 12 de enero de 2020

MICROS TERRORIFICOS

Hace tiempo que no escribo sobre terror. Por otro lado, aconsejo abstenerse de la lectura a aquellas personas demasiado sensibles o con especial tendencia a sentir miedo, aun cuando se traten estos micros de una mera ficción como relato teatralizado.

MICROS TERRORRIFICOS


Nosferatu la succionó con fervor y radicalismo exhacerbado. La vampiresa del nuevo inframundo, en un bajo astral motivado por un bucle declamativo en mil infiernos de a cada cual peor, engañó lo prometido a un loco engreído. Ni él mismo sabía que iba a transformarse en cal viva.
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En aquel mundo apocalíptico ya no quedaba ningún vestigio de vida, ni material ni orgánica, ni siquiera restos de la naturaleza muerta de los necrófagos y los asesinos en serie de nuevo tipo que habían irrumpido al exterior,  despavoridamente de sus tumbas, dos años atrás. 
Cuando ya se iban agotando los recursos de la carne cruenta, los zombis empezaron a comerse unos a otros. Lo que parecía iba a confluirse en una nueva raza putrefacta y mortuoria al hilo de la resurrección macabra y doliente, desapareció por fin de la faz de la tierra tal posibilidad, incluyendo a hombres y animales.
El último hálito de vida del último espécimen de la estirpe caníbal le hizo mover a éste, ligeramente, un brazo. Fue el interiorismo de sus postrimerías, la plasmación de un rictus automático para exhalar el último vahído podrido de su respiración mecánica. Había finalizado su segunda muerte. La definitiva.
Unicamente las plantas y los insectos, los cuales, habían aumentado de tamaño considerablemente, sobrevivieron, convirtiéndose en los nuevos amos del mundo.
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Una de las historias de Michael Ende que debía ser contada en otra ocasión, jamás fue exhortada. La nada terminó por cubrirlo todo. Incluso el espacio ocupado por Bastián Baltasar Bux, el niño lector de La Historia Interminable y el mundo tridimensional al que pertenecía. 
¿Y qué era la Nada? EL INFIERNO DE TODA PERCEPCION UNIVERSAL.
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La psicofonía advertía, la psicofonía avisaba del peligro de ser escuchada, tanto a ella como a sus hermanas: -Estoy en el averno de los suicidas. Dante no tenia razón, esto es mucho peor... Yo fui parapsicólogo... No nos escuchéis, no nos escuchéis... no.......nooooooooooooooo.
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Bram Stoker acabó durmiendo el sueño de la razón, produciendo monstruos allí donde no existían más que en el mundo tangible un día de gripe cualquiera. En el onírico se vivía de verdad. Pero nadie lo sabrá hasta que le llegue la hora. Y dependerá de su forma de pensar, de sentir y de actuar. El autor despertó para escribir la revelación con todos los detalles que le había regalado la verdad universal solapada, pero algo le hizo desistir y se olvidó por momentos de aquella situación febril un día de malestar físico. Años después de escribir su obra Drácula y dormir eternamente, se cumpliría el vaticinio, si bien, nunca se acordó de reflejarlo en una obra escrita. Se lo llevó a la tumba para siempre. Los que le lloraron continuaron soñando con fantasmas y vampiros en el convencimiento de que los sueños tridimensionales eran los verdaderos mientras uno se encontraba todavía en la existencia de la densidad. ¿Sería la muerte un estado en un mundo paralelo donde todo cobraba un sentido realista y no evocador ni interpretable? Solo las almas lo saben. Las almas que no son autodestructivas. Quizá hubiese muchos mundos dentro de otros. Una persona vivaz con imaginación pletórica, y sana espiritualmente, se salvaría de los martirios y las confabulaciones burlonas de la percepción sensorial. Quizá Bram despertó en su verdadera casa y familia. Para que luego interpretemos los paralelismos a nuestra manera... ¡jaa!
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Primero le descuartizó, a tajos sólidos y firmes con un hacha de filo esmolado meticulosamente,  con el objetivo premeditado de cortar en un solo empuje repentino e de impacto súbito. Así, iría más rápido aunque comedido. La víctima todavía vivía al cabo del primer corte en la rodilla, del segundo en los tendones situados en el femoral, porque había empezado por las piernas y los pies. Eran extremidades menos dolorosas a efectos de lesiones con ensañamiento. Así aguantaría el martirio. Le había suministrado un anticoagulante y un analgésico muy fuerte. Al mismo tiempo, había rodeado la atmósfera, previamente, de los sones grandilocuentes representados por la música del Requiem de Mozart para clarificar intenciones. La víctima aunó el incipiente terror psicológico, amordazada y atada de pies y manos, con el subsiguiente dolor trágico en los miembros inferiores que al mismo tiempo le provocaron un microinfarto leve, atenuado por las toxinas relajantes suministradas para mitigar probables paradas cardiorrespiratorias, o epilepsia convulsiva, método desde el cual no alterar en exceso la glándula suprarrenal y, de ese modo, no ir incrementando, antes de tiempo, los niveles de adrenalina y noradrenalina. 
No podía cerrar los ojos aquel muchacho, estaban sujetados con pinzas. 
A continuación de las piernas, se sucedieron paulatinamente, estacadas más pequeñas en los brazos y antebrazos, alternando con descansos sutiles de cinco o diez minutos. Observaba el monstruo humanoide, por llamarle de alguna forma, las reacciones psicofisiológicas para aplicarle mayor o menor dolor y angustia vitales. Pronto terminó su obra, no tardó más de tres horas. 
Era un gran taxidermista y con unos cuantos retoques terminó por hacerle parecer un búfalo con rasgos humanos, caramelizado por el maquillaje sutil pero efectista, de manera, que pareciese un muñeco comprado de una tienda de artículos exóticos y rarezas no demasiado comerciales, de esas que existen en algún punto de las ciudades grandes. El único problema para la policía y el asesino en serie era que no pertenecía a este mundo y la casa de madera se encontraba en lo alto de un árbol del bajo Mississipi, mucho más allá de la espesura del río y de las aldeas más alejadas de la civilización, como para ser descubierta su sala de operaciones.
Tras la nueva creación post-mortem desarrollada con una sofisticación tan cuidada como no humana, se esfumó entre el aire enrarecido y un souflé de partículas que se fueron disolviendo como ácido sulfúrico en estado gaseoso. 
Ya tenía localizado al siguiente muñeco susceptible de ser costumizado. Se volvería a materializar muy pronto la figura satánica. 
Pero en esos momentos, se fue yendo con el pensamiento focalizado en dirimir cuánto le entusiasmaba la casuística estudiada a conciencia por los investigadores criminalistas, respecto de los casos sin resolver.

Camille Saint-saëns - Danse Macabre

Giuseppe Tartini - Devil's Trill Sonata






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